Tiens, t'à l'heure je voulais ouvrir mon Mongin,
LE Mongin, et … euh … zobi, bloqué …

Prenant mon courage à deux mains - que j'ai viriles et musculeuses, pas comme Bob - et un tournevis dans la troisième, je démonte la lame pour nettoyer ce que je savais déjà être une copieuse couche de crasse graisseuse et collante, mélange de tous les mets délicats et forcément distingués que j'ai consommés en usant de cet outil coupant au caractère rustique et raffiné.

en y regardant donc de près, la honte m'étouffe (comme Matouff-la-Goulue, fameuse courtisane perse, spécialiste des 69 et rencontrée - par le plus grand des hasards - dans les ruelles de Damas - enfin je pense qu'elle s'appelait comme ça: quand je suffoquais elle me disait "Matouff Tétouff?") :

Comme z'avez pu voir sur la première photo, du Ouator cher à Bob traînant à proximité, je me suis décidé à l'employer, contre l'avis appuyé de mon poil dans la main.
Quelques instants plus tard, c'est mieux :

enfin remonté et tout brillant, prêt à reservir (juste à temps pour déguster les lasagnes, chic! :
